Desertor

Silêncio… Inércia… Morte… O fim de tudo…

Era o estranho ideal que acalentara

Quando vivi qual cego, surdo, mudo,

Ou sonâmbulo em crise longa e rara.

 

Covarde e tresloucado, em transe agudo,

De súbito fugi à vida amara

E marchei, constrangido, para o estudo

Do enigma que, em vão, me acabrunhara.

 

Mas não morri… Morreu-me o vaso impuro…

E, distante da carne transitória,

Colho o passado e planto o meu futuro.

 

 Nem mistério, nem cinza à nossa frente…

Apenas o homem louco de vanglória

Procurando enganar-se inutilmente.

 

Galba de Paiva / Waldo Vieira

Livro: Antologia dos Imortais